Rebel(s)cum

"Quando la guerra sarà finita organizziamo una festa, sarà grandiosa, ci saranno tutti."

La cameriera sui pattini porta al tavolo una montagna di patatine affogate nel ketchup e hamburger grossi quanto la sua faccia, milkshakes sregolati di cui le ciliegine scompaiono in un battito di ciglia, e poi pancakes ed uova col bacon perchè non è mai troppo tardi per la colazione, cupcake di tutti i colori, hot dog e birre e ali di pollo, fette di torta al cioccolato con le nuvole di panna in cui ficcare le dita. 

La fidanzata, 'Elo', la immagina bionda con una risata da bambina e i boccoli, con la gonna arricciata e una camicetta a nido d'ape. Questa cosa dell'appuntamento a quattro l'ha decisa tutta Hector, li ha praticamente trascinati qui a forza e ora tiene banco con storielle, barzellette, battute da alzare gli occhi al cielo e dargli i calci sotto al tavolo (nessuno gliene risparmia), prese in giro, e lei non si sa come piano piano s'è fatta convincere: una vita normale non l'ha mai voluta ma in tutto questo non c'è nulla di normale.

E va bene così.

Cerca con la mano sul divanetto quella del suo accompagnatore, stringendogliela di nascosto vergognandosi come una ladra. Ogni volta che si gira verso di lui ha una faccia diversa è una persona diversa, ha l'espressione energica e calma di Takeshi che l'ha conquistata con la sua rabbia, è Dannis che dice di non voler stare lì ma è protettivo quando le stringe la mano troppo forte, è Logan e Jacob e perfino Arthur Lowell solo per un istante. E' Jimmy (forse lo è sempre stato). Chiunque sia, lei lo ama da morire in quel momento preciso, ed è felice.

Questo posto, tra due anni o due anni fa, potrebbe essere lo Stay Alive. Il jukebox funziona e spara una canzone di Elvis dopo l'altra mentre dalla porta d'ingresso entrano in parata trionfante tutti i suoi amici, Caleb e Jenny che invece di essere arrabbiata chiacchiera con John e con la sua fidanzata (ma non mi somiglia per niente! lo dice piena di sè), Galen con un braccio attorno alle spalle di Clem, perfino Max Lee e Iris Carter e la vede ancora bellissima e in dolce attesa,

ma Mei e Mark ̗͚ͭ͗̀h̙͚͙̮͟a͍̙̳̪̻͖ͩ̓ͬ͢ṉ̙̯̅ͫn͚̤̹͇̟̒̅ͯ͑ͫ͒͘o̱̻̺͍̙ ͖̻̬̜͕̘̲͊̆g̡͕͇ͬͤi͙͍͓̰̭̤͊à̭͚͛ͥ̄ͭ̽͟ ͖͕̥͊ͥͪ̓̀H̵̺̋o̪̜̣̻̰͊ͮ̍͋͌p̫͐̐̈́̐̓͒͠é̡͎̪̮̺͎ͫͪ ̵͕͚̉͊͌̊c͉̣̯̭͔͔͊͐ͦͯ̓h̙̬͉̼͈ͭ͡e̫̖̤̠ ͬͥͬ҉̗̰͎̮̞ͅr̘̪̲̮͍ͨ̎̌̐̏͘i̮̥̤͖͖̳̦ͦͤ̐́d̩̞ͨ̓͋͆̽̑e̮͓͔̥̣͂͌ͮ̈́ ̥̱c̶̏̑̌̆̑ò͖͋͠m͉̘͍͈̠̬͖̾̈̐̉͋ͬ̕e̟̅̿̑̂ͩ̓͢ ̈̏̌͏͎̰̰̠̰̘̼r̮̖̯̭͊̈́͂ȋ̛͚̲̍ͯ̉ḏ̳̆̾̈́̔ȇ͔͍̳͖̘̟͋ͭ̌̿̔͂͜vͦ̕å̛̺͓͖͕̹͍̅ͣ̇ͥͨ̚ͅ ͉͓̫͇̄̆͛͐ͦͦ̚q̪̻̣̐̿͛͂ṷ̦ͯͨ̐ͥ̚e͎̲̲̬̼͓̹l̮̤̙̀̆̅͑ͦ̅l͓͈̽̅͗̏å̳̲̲̪̚ ͍̙̗̙͓̯ͪ̑̅̃͛ͥͣv̘̪͖̺̺̆̉̑̍̄̓́ŏ̳̼̟̖̯͇̿͠ͅḽ̨̱ͭͧ̋ͯ́͗t͍͆̎a̱͇̜͌͂̆ͥ̍ͤ͟ ̮̤̟̯͔̂̾͛̄̇͠ͅȁ͚͇̃l̆̄̏̌̾l̲͕̯̦̤͈̳̉ͪ̈́ͣͬͯő͏͉̗̮ ͉͕͓̃̈́̍̚S̞̱͌̉ͦ̑ͧͅh̪̰̻͓͒̄ͣͬ͆ͬ͞ĕ̦͕̌ͪ̓l̨̝̊̇̈ͬͮ̚t͕͉̞̬͚̝̑̀ͅe̒̏̊̚rͥ̌͡,

e poi Rhysand con suo fratello Robert, Brendan, gli amici vecchi e nuovi, Duke, Silene che le ha portato il cibo quando crepavano di fame, Tommy che gioca come se nulla fosse con Randy e con Jane che parla ancora, Martin...!

Ha organizzato tutto Hector e potrebbe essere lo Stay Alive e potrebbe essere lo Shelter e si sente come a casa, sicuramente è la festa più bella di sempre.

Non è riuscita a convincerlo a non diventare un vigilante, non è riuscita a convincerlo a non chiamarla in quella maniera stupida, Sensei, non è riuscita nemmeno a convincerlo a non scriverle una battuta idiota su una delle sue magliette preferite, facendo diventare Rebel Scum una battuta lurida, ma che fa ridere anche lei.

Hector è proprio stupido, vorrebbe tirargli un pugno e dargli un bacio. 

Non è riuscita a convincerlo di niente, e alla fine 

Non è riuscita a salvarlo.

to Shelter the desert

Le macerie sono calde e fumanti. Un'infermeria sporca di sangue, le scale del porticato, il soppalco del sottotetto, una cucina dal frigo sempre vuoto, lo Shelter è distrutto.

Tutto è a pezzi.

La notte sembra essere più adatta per bisbigliare le proprie confessioni e non accennarle solamente, anche se non sembra ancora ben inteso la vastità di tutte le ipotesi che Caleb può aver valutato fino ad adesso. Ci sono dei tramezzini orrendi ma gustosi con un avocado che sembra più marroncino che verde, la prima cioccolata calda della stagione - non hanno trovato i marshmallow, ma le caramelle mou andavano bene comunque, alcool scadente, energy drink e un game boy advance su cui da prima tenta di far gonfiare un personaggio a forma di sfera rosa che mangia i propri nemici. Muore in continuazione, e muore di nuovo quando le parole di Caleb la riportano alla discussione, ai pensieri di prima.
- Ahn...
Si morde il labbro, sofferente, poi si decide e parla così veloce che sembra si debba strappare un cerotto.
- Lo dovevo dire a qualcuno.  NonlodireaJenny
Si affretta a tentare di fargli giurare di mantenere il segreto.
- Non lo dire a nessuno.

---

H̼͗̇́ò̴͇̩͖͗p̯̒̀e͇̫̗̠̙͍ͯ̋̊ ̮̞͕̭̈̏ͬ̕W̪͍̩̜ͩ̓ͅi̻̬̳̞̍̀̊̽ͤ̚l̙͖͙̘̳̥͍̆̓̀ͨľ̗̗͔̠̪͐̅́͒ͭ̂s̺͈̊̆͆̊̔ͤ̉͢o͉ͬͫ͆̄ͫn̖͉̗͗ͯ̄̑̓̽,̙̜̦̻͈̠̩ͪ̆̏ ̯̻̠͍͊̈́q̣̅ͣ̋͗̌̚͞u̦̜̔̿̃ͭaͩ̀̇͂ͭt̘́̇͟t̤̯̰̔̂̓͠r͋̅ͥ̓o̴̩̟͖̐ͅ ̲͕͑̃͐͊͡ṃ̥̼̖͍̙͉̓̌̚̚͝ĕ̗ͬͧ͛̆s̡͓͙̘̋i͛̒͆͛̍̔̀ ͔̪̮͓̳͙͆ͨ̑r͇͎͉̖͕̝̻i̎ḑ̥̤̬̺͇̋͋̊͛̑eͤ̊ͤ̀ ̸̝̻͔̋̇d̼͋ͥ̎ͧ̕e̥͖͓̺ͨ̓͆ͨ̈̍̿ͅl̰͇̝͍̦̱ͬ͜ľ̛̝̯̯̻ͤá͇̩̕ ̥̻̻͙͕͗ͥ͑̆̈́̽́ͅg̛̽͒̑̐̔̽ͤr̴̺̬̖͓̱̼̲̈́͋̉̓ͭ̂̚o̭̓ͣ͝s̴͚͕̟̭s̫͔͎̼̋ͭ̓͋͗a̦͕̝ͧ̓̀ ̎ͪ̍̆ͮ͋͑e̶͔ͨͬ͆ͥͮͥ ̫̼̹̘̽̑̈́̿ͩͩ̋s̼͈͈̤ͩͬ̇p̼̣̠̘̳̲̩̀̉ͣ̓a̘̻̗͙̲r̡̜ͬ̓ͦͬ͒̈́͂g̺̺̮͙ͥ̅̅ͧ̈ͅe̮̟̺̋̆̉͐ ̧̖̰̟̳ͯͅd̤͉a͕̥̻̙͖̿͌́̔ͣ̈́ͅͅp͙͇͓̺̎p͕̠͌ͮ͆͒͛͐̂è͎̟͋ͪ͘r̮͎̖͈̣ͯ̽t̨̲̳̯͙͍̽̔̑̌̈́͊ͮu̺͇̫ͬ̌̂̿ţ̖̪͚ͤͮ̄́͗ͩt̶̝͓̖͓̱̎͊̌͐o̲̬̝͙̭̥͐͒̊̽͐̊ ̜̃̒ͭͧͫ̃͗͜l͑̓ͧͯā̖̘̫̘̅͆ ̲ͨ̊̅ͬ́p͕̗ͮͭ̑ͨ͂͋a̾ͥ̉̎̒͌̀p̱̫̮͚̩̟͍p̞͐ͪ̆́i̸̝̯̾͒͒̆͌͋n͒͒͛͏̩̰̜̖a̫̼̳̪ͯͤͩͨ͌͠ ͓̯̱̒̔̈́̀c̟̲̙͝ͅḥ̴̗̻̳̈́̎ͤę̖̿͗͐͑ ̠̩̫̰̺̤͔͛͌ͮ̇̚͡I̫̘̮͕̞̮͆̂͐p̛͔̺h̻̠͕̭͉i͚̖̟̺̯̪͛̔͆̀̃̿g̴͇̠͚̙͍̽̐ë̺̤͔͇̪͚̺ͩ͛̓̉̏̆n͕̥̣̆͐͜ͅi̠ͥ̎̈́ͯ͒͒̚a͊͊̒̏̑̆͐ ̲̱̟̼͌̄̃͡h̷̹̒̓͒a̳̞̹̯͉͂̂͂̔ͫͮ ͍̲͉̅̾̃͘p̢̥̞̠̊̾ͪ̈́ͨ͂ṙ͕̅ͣ̿ͬ̚͟e̵͙͍͇̣̓̆ͫ̒p̫̰͎ͪ̐ͬͦa̬r̨̬̻̓a̫̮̟͖̪ͯ̆ͨ̇̈t̺̳̖̘̒͟ǫ̞͍͊͐͛ ̺͓͖̑͆͂ͫͥ͑ͬp̸͔̟̓̑̉̐ͧͪ͐e̞̭r͇̱̣̺̘͇̀͒ͦͭ͒ͣ͟ ̩ͣ͆͊̄ͩ͆l̩̩̬͕̯̦͖̎̎ẽ͑ȉ̷̩̞̰̞ͅ

muovendo i fianchi di I want you to be mine, senza calzoni e senza scarpe, agitando i capelli come una ragazza immagine da discoteca, muovendo la testa e abbandonandola a tempo di musica, chiudendo gli occhi fino a che non sente il distinto click della fotocamera di un cellulare che la inquadra già da qualche secondo. E quando li apre, ballando ancora, lui è lì contro la porta come i duri del cinema di bulli e pupe, bello come il sole, Galen Grace dal sorriso che fa allontanare impaurita perfino la guerra.
- Mi serviva proprio un nuovo salvaschermo.
Lei gli risponde agitando il dito medio che si passa sulle labbra come un rossetto, ride, fa la scena, e

H͇͖̼̐ͪ͞o̜̺̙̬̬̱̒͒̈́́̒̌̈ͅp̢̺̟̩̱̤̈̏e̸̬̲̟̱̒̐ͩ̊ ̳͚̠̘̳̠̫̍ͣ̏̽̇͂ͦẄ͔̗̆̔ͯi̡̻̊́̈͆͐ͮl͇̖͍͇̱ͨ̀l͚̘s̀̀̚͏̹̯̠͓ͅo͎̥̠̲͎ͯ͛̈́̐ͧn̏ ̫̹̘͕̙̝͌r̗̳̬͎̜̝̰̿̈́̓i̛̝ͪd͕̩̉̀ͣ̎ͮ͟ȩ͇̹ͣ̚ ̻͎̪̣̺̜͙͌̇̈͂̆c̢̘͈͗͒ͯͯo̟̿n̯̺͓ͨ̚ ͓̘̫͓̊ͦl͖̥͚̤͡o̰̜̞̼ṟ̷̞͕̣̝̜̇̆ͦ̐͒͑o̰͈̮͎ͥ͋͐͂ͤ ͇͔̮͔̳̠̃m̦͍͓̭̒̽̓ͭ͘ḙ̠͔̩̠͊ͅn͍̥͔̟ͩt͂ͬr̙͖ͮ̋̊e̖̤͔͖͚̪̎̉̉͠ ̤̗̈́ͩͣͬͯͅȉ̼̻̖̚l̛̞̩̪̣͙̖̔̄̉̔̇ͥ̂ͅ ̧̬̪̘̅͒ͯ̀ͬ̚m͍̥̦̣͓̝̏̅i̯̖̳̝̹̪̋̆̂ͅs͍̝͒͜t̟̺͙́i͘ċ̰̖͙́ͪ̽ͮ̀ͅo̴͚̙̯̱̜̮͌́̐ͩ͆ͅ ̵̬̟̼̟̩̳̻̈́̌̐͐̑͒l͕̥̩̙̼͆ͅe̮̅̐ ̬r͔͈͖̳̟̳̽͌̍̑ǎ̴͖̅͐ͫ̎̿̔ģ͕̦̹ͦ̋̒̎̆ͯͅg̾͗̄̿̆̏i͍̣̳̤̭̪͕̎̐ͬ͢u̥͈̜̗̙͕͒͆ͪn͇͇̝͉͙̜ͥg̖̫̙͕̤̭ͮ̅͗͗̀ͅe̤͔̾ ͙̖̣͙͍͈͋̔͂̉ͥ͢p̮͚̟̜͚̓ͣͥ̉ͨeͯ̄͌͊̔͒̅rͥͣͫ͐͂͑ ̻͉̻̤̥̻̫́ͩc̈́ͧ͗͛o̻͒͒̇͋ͫͤ̚͞ͅn̗̮̊͢ṯ̻̳̙̙ͭ͝i̎̕n͈͇͖͈̯̮̣̐͑ͨu̹̤̲͈̣ͅȃ̞̦̊ͩȑ̩̖̭͓̺ͫ̊ͥͥ̆̊ẹ̷̮̳̹͖̫ͬ͊ͫͣ̂ ̟͑̃̀̅ͮa̴̜͙̐ͫ ̑̕b̏͊̐ͣͣ̐́ąͬͣ͌ͤͯl̬͖̹̮̦̦̋́ͧ͡ͅĺ̦̞̠͇ͪ̿ͧ̈͞a̼̭̙̟͒ͫ̕r̗̠͙̳̆̓͋ͬͭ͊͛͘ͅe͐ͦ̂ͬ.̘̝̻̈́ͣͤ̆͌

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- Eff, questo è divorziato e c'ha una figlia, sembra proprio il tipo tuo.
Il sorriso colpevole di Iphigenia è l'unica risposta che serve ad una domanda del genere e Clem e Eugenie all'unisono, Scilla e Cariddi dalle gambe intrecciate tra di loro, iniziano a prenderla in giro con una sola voce.
Stanno controllando se questo soldato è una spia del nemico sotto copertura, se è affidabile, se possono puntargli la canna della pistola alla tempia e usare qualcosa contro di lui nel caso li dovesse tradire.
Ma hanno le gambe intrecciate e le lattine di birra in mano sul porticato di casa e un computer su cui guardano le foto come adolescenti, le risate strette tra i denti come fosse un gioco.
E' lavoro.
E' guerra.
- Guarda che tette grosse che ha la sua ex, non hai speranze

Senza un Rifugio, quest'Inverno sarà molto freddo.

Eroina

«Hai capito dov’è, no? La bomba che continui a cercare.»

Quando parla con l’autista lui non gli risponde, quel facciadimerda, e fa come se lei non esistesse; si adegua, Iphigenia, e appoggia le spalle alla parete del camioncino cellulare che non ha le finestre e non le fa vedere il mondo esterno - si accorge di pensarlo con un sospiro che sa di sollievo perchè farle vedere il cielo, comunque, sarebbe di una crudeltà assurda.

Il suo coraggio non vacilla quando la conducono all’interno del penitenziario con le manette ai polsi e alle caviglie e i bracciali anti-superumani a stringerle le braccia, e non vacilla mentre percorre un corridoio pieno di porte chiuse che sembra non finire mai, allungarsi passo dopo passo. Johnnie non è con lei e non l’ha ancora visto da quando era disperato su quell’ambulanza e ci prova, a chiedere, se sia stato già inserito nella realtà virtuale, perchè qualche minuto di ‘vantaggio’ potrebbe significare qualche giorno di differenza e le piange il cuore a saperlo lì, tutto solo. 

Il suo coraggio non viene meno ma le sue gambe vacillano e tremano e per un istante non la reggono più a vedere il lettino, le cinghie, il visore, le cannule dei neuroinibitori e neurotrasmettitori.

Il suo coraggio non viene meno ma vorrebbe urlare scalciare piangere e strillare, pur di non pensare al fatto che i prossimi giorni saranno sedici anni.

S e d i c i anni!

In sedici anni si fanno un mucchio di cose, puoi imparare cinque lingue o diventare uno chef, in sedici anni nascono e finiscono guerre, in sedici anni una ragazza impara tutto quello che c'è da camminare a baciare.

In sedici anni puoi capire che non ne vale la pena, che ti porterà solo risentimento, dolore e problemi; presto o tardi allontanerà da te le persone che ami, ti ritroverai da solo con addosso tutti i pesi delle tue scelte e la morte con il fiato sul collo. Puoi capire che non ne vale la pena e che hanno ragione loro. Non ne vale la pena e in sedici anni te lo dici cento volte: Mai più.

Basta. 

Hai un’alternativa, puoi scegliere.

Questa è l’ultima volta.

QUESTA è l’ultima volta.

"Scegliete la vita, scegliete un lavoro, scegliete una carriera, scegliete la famiglia, scegliete un maxitelevisore del cazzo, scegliete lavatrice, macchina, lettore cd e apriscatole elettrici. Scegliete la buona salute, il colesterolo basso e la polizza vita; scegliete mutuo a interessi fissi, scegliete una prima casa, scegliete gli amici. Scegliete una moda casual e le valigie in tinta, scegliete un salotto di tre pezzi a rate e ricopritelo con una stoffa del cazzo, scegliete il fai-da-te e il chiedetevi chi siete la domenica mattina. Scegliete di sedervi sul divano a spappolarvi il cervello e lo spirito con i quiz, mentre vi ingozzate di schifezze da mangiare. Alla fine scegliete di marcire, di tirare le cuoia in uno squallido ospizio, ridotti a motivo di imbarazzo di stronzetti viziati ed egoisti che avete figliato per rimpiazzarvi. Scegliete il futuro, scegliete la vita. Ma perché dovrei fare una cosa cosí? Io ho scelto di non scegliere la vita. Ho scelto qualcos'altro. Le ragioni? Non ci sono ragioni.
Chi ha bisogno di ragioni quando ha l'eroina?"

«La bomba è nella tua testa.»

Quello che va fatto

Il rumore delle falangi che si spezzano sotto la suola chiodata dei suoi scarponi ricorda quello di rami secchi che si spezzano, schioccando, per il fuoco che li brucia.

Longshot le chiede di farlo parlare e lei sa di essere messa alla prova, forse per la prima volta. Non pensa nemmeno che, oramai, è troppo tardi per tornare indietro, lei osserva la maschera priva di emozioni del Night Soldier e vede il volto di suo padre.

Vede l’uomo sotto di lei che dice di non sapere niente, e che dice che se parla gli faranno di peggio, e che implora.

E fa quello che va fatto.

Ha una pistola in mano e un uomo legato e bendato, spinge la canna tra gli occhi e costringe il dito sul grilletto, tiene gli occhi bene aperti e pieni d’orrore.

E, ogni volta, fa quello che va fatto.

Alza gli occhi su John alla sua scrivania concentrato in un lugubre e silenzioso tormento, e non ha il coraggio di dirgli che non deve avere dubbi, che hanno fatto quello andava fatto.

Avrebbe voluto dirglielo. Avrebbe voluto dirgli ‘Johnnie sei bello, se usciamo di questa brutta situazione poi mi dai un bacio’, senza punto di domanda, lei non ne ha bisogno, oramai può permettersi di pretendere almeno un bacio.

Gli occhi di John ora sono ciechi, ma lo vede tormentarsi dal rimorso ancora, ancora. Vorrebbe dirgli che hanno fatto quello che andava fatto, ma non ha più la voce e il lamento dell’ambulanza, unito al latrare degli infermieri che le poggiano le piastre del defibrillatore sul petto scarno, copre la voce di lui che chiama il suo nome.

Il prete ascolta ogni sua reticenza e capisce e le dice che Dio ti perdona se, e sembra assurdo, tu il tuo perdono lo vuoi davvero, che non serve confessare ogni singolo peccato, omissione, trasgressione, errore, che tutti quei baci rubati e pretesi sembrano una cosa da nulla. Può anche stare in silenzio, ma ci deve essere pentimento sincero, dal profondo del cuore. Iphigenia non capisce.
Lei ha fatto quello che andava fatto.

Più bello del Grand Canyon

I fuochi si stanno gradualmente spegnendo, tutti.

Indossa sudore, polvere, sangue e fatica, e tutto appartiene alla Desert.

Non è un trionfo, il trionfo non esiste, ma è impossibile non sentire montare nel petto una sensazione di soddisfazione bruciante e feroce: non per aver vinto - ma per aver combattuto. Per aver dato un senso a tutte le lacrime e gli anni di sofferenza e ogni volta che, guardandosi allo specchio, non ha riconosciuto gli occhi di chi la fissava, per aver dato un senso a tutti i sacrifici.

Il senso l'ha trovato nella ragazza sconosciuta che ha combattuto con tutte le sue forze, al suo fianco.

Il senso l'ha trovato negli occhi e nella voce di Cole Morgan, zitto e urla, e ha urlato.

Il senso l'ha trovato nella voce dei suoi compagni che annunciavano la ritirata, sani e salvi.

Il senso l'ha trovato incrociando Duke Fleed mentre l'allarme impazziva per i corridoi.

Il senso l'ha trovato nel messaggio di Jay che anche se è cambiata, e non la riconosce più, forse ci tiene ancora.

Il senso l'ha trovato a sapere che bambini, vecchi e malati, che i più deboli tra loro, erano in salvo.

Il senso l'ha trovato a sapere che il Comandante Iris Carter, il più forte tra loro, era in salvo.

L’agente Eriksen potrebbe essere morto è tanto diverso dai criminali a cui ha piantato il piombo tra gli occhi e nel cuore? Dai corpi scaricati nei cassonetti? Non serve nemmeno giustificarsi: basta ripetere di essere pronti a tutto. 

La febbre non passa e mentre guarda la sua città in rovina, brucia più che mai.

In piedi sul tetto di quello che una volta fu il Ruin, la Desert all’alba è bella quanto il Grand Canyon. È definitivamente più bella del Grand Canyon.

«Non pensavo che avessi così tanta voglia di vedermi.» La voce beffarda alle sue spalle le strappa immediatamente una risata e la prima parola che le viene in mente, il primo saluto che gli viene in mente, è coglione, ma glielo dice con le braccia al collo, affondandogli una mano nei capelli e premendogli, a tradimento, un bacio sul muso perplesso dal vederla così allegra, all’improvviso, ma anche lui sorride.

«Vieni stupida ti faccio strada. Ti piacerà.»

Cinquecentosessantotto milioni di secondi -pt2

Iphigenia, Ofelia, Anna, Esmeralda, Anastasia.

Le eroine drammatiche di cui ha amato leggere, della realtà o della fantasia, si sono fatte trascinare dal corso degli eventi fino ad una fine orribile; perlopiù è stata colpa degli uomini che le circondavano: fratelli, fidanzati e mariti crudeli, uomini che hanno confuso il rancore per amore e padri - padri che ti condannano loro malgrado con la loro stessa esistenza e per il loro stesso nome, oppure ti legano all’altare, imbracciano il coltello e ti sacrificano per combattere la loro guerra.

Iphigenia vuole ripetersi che non è per colpa degli uomini se è finita nella situazione in cui si trova, non è colpa di nessuno: è stata solo il frutto di una serie di scelte deliberate e questo è il migliore dei presenti possibili.

Iphigenia siede da troppo tempo in un silenzio accigliato e torvo davanti al muro invisibile che la separa dal suo ospite; un uomo oramai sulla cinquantina abbondante, una benda sull’occhio e una gamba di legno coperta da un vestito di alta sartoria.

È un uomo ricco, infelice, ancora piacente. Ha, ancora, i suoi stessi occhi e le sue stesse labbra.

« Se non sei venuto per dirmi nulla, puoi anche andare via. » si costringe a parlare dopo un po’, ed è una presa di coraggio maggiore di quanto abbia mai osato. « Aspetto altre visite. »

« Chi vuoi che ti visiti. Tutti i tuoi amici, ammesso che tu ne abbia, saranno dei farabutti e dei criminali come te. Se s’avvicinassero di un chilometro attorno al penitenziario, finirebbero a farti compagnia in questo buco. È questo che volevi?»

Lei non ha una risposta. In verità, non capisce la domanda e rimane a boccheggiare - cinque giorni (quindici anni) per prepararsi ad ogni tipo di colloquio, discorsi alla radio, davanti a folle urlanti, davanti al maledetto Galen Grace per rimanere senza parole ora.

Merda.

Suo padre alza la voce, e il resto del colloquio sarà, da qui, tutto in discesa: direttamente una slavina. « È questo che volevi?! »

Astrazione, Alienazione, Allucinazione.

Utilizza quello che può, quando può, per salvaguardare la mente dalla prova estenuante a cui è sottoposta. Utilizza lo studio per tenere la mente impegnata, le visite di Nathaniel per tenere conto del tempo, e perfino la sofferenza fisica è utile se serve a ricordarsi che è tutto una stringa di codice - una lunghissima stringa- e che ha tutto uno scopo.

Ha pensato di negarle del tutto, le visite, ma dopo sei mesi di solitudine qualsiasi offesa potesse provare contro il mondo esterno e gli altri, soprattutto il genere maschile, si attenua e si modera.

Anche quando l’ultima visita, a poche ore ( mesi ) dal suo rilascio, è la più terribile.

Nascondere il proprio nome dietro ‘Effie’ ha funzionato per scongiurare una fine che è comunque avvenuta, ma non se ne rammarica: è sempre stata circondata da dei, re ed eroi più grandi di lei. 

E se come amano ripeterle questa è la più deprecabile fine in cui potesse piombare, allora si dice ridendo, confortando un cuore umiliato, ma non prostrato:

" Non avrò una tomba, ma un monumento! "

Ora, può essere solo Iphigenia.

Ciquecentosessantotto milioni di secondi

You are my sunshine, my only sunshine

You make me happy when skies are gray

You'll never know dear, how much I love you

Please don't take my sunshine away…

Non c’è nessuno a cantare o suonare per lei.

Jenny e Clem la sfottono, vieni da un campeggio? Quella chitarra, lei l’ha venduta a Caleb per trenta dollari, ‘almeno resta in famiglia’.

Siamo quasi alla fine, ma è stanca.

Il bello, se di bello ci può essere in una macchina infernale come la Sandman Machine, è che prima di una visita hai tempo di prepararti. Non annunciano prima chi sia il visitatore, e quindi non rimane che crogiolarsi in un’aspettativa estenuante, snervante; certo, Iphigenia sa bene che non possono essere molte le persone che possano volerla visitare: la maggior parte dei suoi amici e compagni vivono liberi, e la libertà mal si sposa, purtroppo, con la sorveglianza sottoposta alla sua condizione di prigionia.

Può aspettare, ancora un altro giorno, ancora un’altra ora.

La maggior parte delle volte è Nathaniel. Dovrebbe odiarlo, è un agente, non è di sicuro diverso dagli altri, ma odiarlo è come dare pugni in un sogno: ti sbracci, ti agiti, alla fine smuovi a malapena l’aria. Questo concetto le ricorda qualcosa, o qualcuno, di lontano, ma forse è perchè sta sognando anche lei.

L’agente Jones è venuto solo una volta, forse perchè la odia oppure perchè ci tiene. Non lo sa e non è nemmeno sicura di volerlo sapere - è più facile odiarlo di rimando. La sua visita, in fondo, aveva il retrogusto amaro di una danza della vittoria.

Quando si volta, non è l’agente Jones e non è il suo avvocato. Non è Nathaniel e non è, ovviamente, qualcuno dei suoi amici (perchè ci pensi? non li vorresti qui).

«… Dad…?»

Maybe, boys around her, they were just dicks

C'è un salice che cresce di traverso

a un ruscello e specchia le sue foglie
nella vitrea corrente; qui ella venne,
il capo adorno di strane ghirlande
di ranuncoli, ortiche, margherite
e di quei lunghi fiori color porpora
che i licenziosi poeti bucolici
designano con più corrivo nome
ma che le nostre ritrose fanciulle
chiaman "dita di morto"; ella lassù,
mentre si arrampicava per appendere
l'erboree sue ghirlande ai rami penduli,
un ramo, invidioso, s'è spezzato
e gli erbosi trofei ed ella stessa
sono caduti nel piangente fiume.
Le sue vesti, gonfiandosi sull'acqua,
l'han sostenuta per un poco a galla,
nel mentre ch'ella, come una sirena,
cantava spunti d'antiche canzoni,
come incosciente della sua sciagura
o come una creatura d'altro regno
e familiare con quell'elemento.
Ma non per molto, perché le sue vesti
appesantite dall'acqua assorbita,
trascinaron la misera dal letto
del suo canto a una fangosa morte. »

(Amleto, Atto IV scena VII)

sunshinechild@provider.xx

È l’alba di una bella mattina di primavera quando Iphigenia viene svegliata dal suono della sua stessa chitarra al di fuori della porta: qualcuno strimpella un paio di corde come se stesse cercando la nota giusta. Quando succede, inizia a suonare una canzone dolce, a volume basso, come le ninnenanne. La voce di un uomo adulto canta una strofa o due. Ha una bella voce, seppur non sia una voce che abbia una formazione accademica.

You are my sunshine, my only sunshine

You make me happy when skies are gray

You'll never know dear, how much I love you

Please don't take my sunshine away…

Quando Iphigenia apre gli occhi per davvero, non vede la luce dell’alba, e non è nella sua casa di China Town, la chitarra l’ha venduta per trenta dollari e non c’è Ross Kelly a cantarle una ninna nanna per svegliarla.

Ma è ancora primavera.

Le lenzuola attorno arrotolate attorno alle gambe ossute non asciugano il sudore freddo e il cuscino non riesce a soffocare il respiro pesante, e affannato, di chi ha appena corso molto a lungo senza fermarsi. Più che scendere dal letto rotola giù e, arrancando verso la porta del gabinetto quasi la sfonda per ficcare, nell’ultimo slancio, la testa dentro la tazza del water, accasciandovisi sopra all’ultimo momento. Vomita in due veloci colpi di tosse saliva, e bile e tutto quello che non alimenta più un corpo fatto di nervi e fede cieca e intenti e rabbia. 

Quando torna ad abbattersi sul materasso trascinandosi su due gambe che non sono più gambe, ma un ammasso di carne senza più utilità, vorrebbe davvero rispondere al messaggio sul cellulare e lo prende tra le dita ma sono fredde, e goffe, e tremano, e pesano.

Lo lascia cadere sul cuscino, dicendosi, ‘dopo’.

« Gli eroi drammatici al Cinema vendono un sacco, alla fine... »