Le macerie sono calde e fumanti. Un'infermeria sporca di sangue, le scale del porticato, il soppalco del sottotetto, una cucina dal frigo sempre vuoto, lo Shelter è distrutto.
Tutto è a pezzi.
La notte sembra essere più adatta per bisbigliare le proprie confessioni e non accennarle solamente, anche se non sembra ancora ben inteso la vastità di tutte le ipotesi che Caleb può aver valutato fino ad adesso. Ci sono dei tramezzini orrendi ma gustosi con un avocado che sembra più marroncino che verde, la prima cioccolata calda della stagione - non hanno trovato i marshmallow, ma le caramelle mou andavano bene comunque, alcool scadente, energy drink e un game boy advance su cui da prima tenta di far gonfiare un personaggio a forma di sfera rosa che mangia i propri nemici. Muore in continuazione, e muore di nuovo quando le parole di Caleb la riportano alla discussione, ai pensieri di prima.
- Ahn...
Si morde il labbro, sofferente, poi si decide e parla così veloce che sembra si debba strappare un cerotto.
- Lo dovevo dire a qualcuno. NonlodireaJenny
Si affretta a tentare di fargli giurare di mantenere il segreto.
- Non lo dire a nessuno.
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muovendo i fianchi di I want you to be mine, senza calzoni e senza scarpe, agitando i capelli come una ragazza immagine da discoteca, muovendo la testa e abbandonandola a tempo di musica, chiudendo gli occhi fino a che non sente il distinto click della fotocamera di un cellulare che la inquadra già da qualche secondo. E quando li apre, ballando ancora, lui è lì contro la porta come i duri del cinema di bulli e pupe, bello come il sole, Galen Grace dal sorriso che fa allontanare impaurita perfino la guerra.
- Mi serviva proprio un nuovo salvaschermo.
Lei gli risponde agitando il dito medio che si passa sulle labbra come un rossetto, ride, fa la scena, e
H͇͖̼̐ͪ͞o̜̺̙̬̬̱̒͒̈́́̒̌̈ͅp̢̺̟̩̱̤̈̏e̸̬̲̟̱̒̐ͩ̊ ̳͚̠̘̳̠̫̍ͣ̏̽̇͂ͦẄ͔̗̆̔ͯi̡̻̊́̈͆͐ͮl͇̖͍͇̱ͨ̀l͚̘s̀̀̚͏̹̯̠͓ͅo͎̥̠̲͎ͯ͛̈́̐ͧn̏ ̫̹̘͕̙̝͌r̗̳̬͎̜̝̰̿̈́̓i̛̝ͪd͕̩̉̀ͣ̎ͮ͟ȩ͇̹ͣ̚ ̻͎̪̣̺̜͙͌̇̈͂̆c̢̘͈͗͒ͯͯo̟̿n̯̺͓ͨ̚ ͓̘̫͓̊ͦl͖̥͚̤͡o̰̜̞̼ṟ̷̞͕̣̝̜̇̆ͦ̐͒͑o̰͈̮͎ͥ͋͐͂ͤ ͇͔̮͔̳̠̃m̦͍͓̭̒̽̓ͭ͘ḙ̠͔̩̠͊ͅn͍̥͔̟ͩt͂ͬr̙͖ͮ̋̊e̖̤͔͖͚̪̎̉̉͠ ̤̗̈́ͩͣͬͯͅȉ̼̻̖̚l̛̞̩̪̣͙̖̔̄̉̔̇ͥ̂ͅ ̧̬̪̘̅͒ͯ̀ͬ̚m͍̥̦̣͓̝̏̅i̯̖̳̝̹̪̋̆̂ͅs͍̝͒͜t̟̺͙́i͘ċ̰̖͙́ͪ̽ͮ̀ͅo̴͚̙̯̱̜̮͌́̐ͩ͆ͅ ̵̬̟̼̟̩̳̻̈́̌̐͐̑͒l͕̥̩̙̼͆ͅe̮̅̐ ̬r͔͈͖̳̟̳̽͌̍̑ǎ̴͖̅͐ͫ̎̿̔ģ͕̦̹ͦ̋̒̎̆ͯͅg̾͗̄̿̆̏i͍̣̳̤̭̪͕̎̐ͬ͢u̥͈̜̗̙͕͒͆ͪn͇͇̝͉͙̜ͥg̖̫̙͕̤̭ͮ̅͗͗̀ͅe̤͔̾ ͙̖̣͙͍͈͋̔͂̉ͥ͢p̮͚̟̜͚̓ͣͥ̉ͨeͯ̄͌͊̔͒̅rͥͣͫ͐͂͑ ̻͉̻̤̥̻̫́ͩc̈́ͧ͗͛o̻͒͒̇͋ͫͤ̚͞ͅn̗̮̊͢ṯ̻̳̙̙ͭ͝i̎̕n͈͇͖͈̯̮̣̐͑ͨu̹̤̲͈̣ͅȃ̞̦̊ͩȑ̩̖̭͓̺ͫ̊ͥͥ̆̊ẹ̷̮̳̹͖̫ͬ͊ͫͣ̂ ̟͑̃̀̅ͮa̴̜͙̐ͫ ̑̕b̏͊̐ͣͣ̐́ąͬͣ͌ͤͯl̬͖̹̮̦̦̋́ͧ͡ͅĺ̦̞̠͇ͪ̿ͧ̈͞a̼̭̙̟͒ͫ̕r̗̠͙̳̆̓͋ͬͭ͊͛͘ͅe͐ͦ̂ͬ.̘̝̻̈́ͣͤ̆͌
- Eff, questo è divorziato e c'ha una figlia, sembra proprio il tipo tuo.
Il sorriso colpevole di Iphigenia è l'unica risposta che serve ad una domanda del genere e Clem e Eugenie all'unisono, Scilla e Cariddi dalle gambe intrecciate tra di loro, iniziano a prenderla in giro con una sola voce.
Stanno controllando se questo soldato è una spia del nemico sotto copertura, se è affidabile, se possono puntargli la canna della pistola alla tempia e usare qualcosa contro di lui nel caso li dovesse tradire.
Ma hanno le gambe intrecciate e le lattine di birra in mano sul porticato di casa e un computer su cui guardano le foto come adolescenti, le risate strette tra i denti come fosse un gioco.
E' lavoro.
E' guerra.
- Guarda che tette grosse che ha la sua ex, non hai speranze
Senza un Rifugio, quest'Inverno sarà molto freddo.
