Più bello del Grand Canyon

I fuochi si stanno gradualmente spegnendo, tutti.

Indossa sudore, polvere, sangue e fatica, e tutto appartiene alla Desert.

Non è un trionfo, il trionfo non esiste, ma è impossibile non sentire montare nel petto una sensazione di soddisfazione bruciante e feroce: non per aver vinto - ma per aver combattuto. Per aver dato un senso a tutte le lacrime e gli anni di sofferenza e ogni volta che, guardandosi allo specchio, non ha riconosciuto gli occhi di chi la fissava, per aver dato un senso a tutti i sacrifici.

Il senso l'ha trovato nella ragazza sconosciuta che ha combattuto con tutte le sue forze, al suo fianco.

Il senso l'ha trovato negli occhi e nella voce di Cole Morgan, zitto e urla, e ha urlato.

Il senso l'ha trovato nella voce dei suoi compagni che annunciavano la ritirata, sani e salvi.

Il senso l'ha trovato incrociando Duke Fleed mentre l'allarme impazziva per i corridoi.

Il senso l'ha trovato nel messaggio di Jay che anche se è cambiata, e non la riconosce più, forse ci tiene ancora.

Il senso l'ha trovato a sapere che bambini, vecchi e malati, che i più deboli tra loro, erano in salvo.

Il senso l'ha trovato a sapere che il Comandante Iris Carter, il più forte tra loro, era in salvo.

L’agente Eriksen potrebbe essere morto è tanto diverso dai criminali a cui ha piantato il piombo tra gli occhi e nel cuore? Dai corpi scaricati nei cassonetti? Non serve nemmeno giustificarsi: basta ripetere di essere pronti a tutto. 

La febbre non passa e mentre guarda la sua città in rovina, brucia più che mai.

In piedi sul tetto di quello che una volta fu il Ruin, la Desert all’alba è bella quanto il Grand Canyon. È definitivamente più bella del Grand Canyon.

«Non pensavo che avessi così tanta voglia di vedermi.» La voce beffarda alle sue spalle le strappa immediatamente una risata e la prima parola che le viene in mente, il primo saluto che gli viene in mente, è coglione, ma glielo dice con le braccia al collo, affondandogli una mano nei capelli e premendogli, a tradimento, un bacio sul muso perplesso dal vederla così allegra, all’improvviso, ma anche lui sorride.

«Vieni stupida ti faccio strada. Ti piacerà.»

Punching in a Dream

Le parole che vanno bene a centomila persone non vanno bene ad una.

Si agita, si sbraccia, piange, gli urla in faccia e non ottiene niente; Lich non cambia mai espressione, è una maschera e le maschere non mostrano mai un cenno di debolezza. Per quanto possa provarci, per quanto possa lottare, ogni suo colpo non arriva forte come vorrebbe.

Non gli arriva niente.

Fa una figura patetica quando gli chiede se può rimanere. 

Sembra insolente il modo in cui si riavvia i capelli rialzandosi mezza nuda dal corpo della Fenice a terra, e vuole addosso tutti gli occhi che ieri sarebbero stati sgraditi. Mentre sgattaiola mezza nuda tra la folla, fuggendo allo sguardo attento e sempre vigile della Super Human Control Force e di tutte le forze dell’ordine, sorride con una soddisfazione infantile e vanitosa, tutta da femmina. Si sente ancora le braci sulla pelle e quello che è successo ha tutto l’odore di una vittoria sfacciata. Mentre fugge qualcuno le mette una giacca sulle spalle, lei elargisce sorrisi come se avesse addosso il vestito del ballo delle debuttanti, strizza l’occhiolino, sbatte le ciglia e mette su la migliore aria da smorfiosa che ha potuto allestire nell’ultimo anno.

Mentre sgattaiola felice di nascosto all’interno del tugurio che James Ross chiama casa, sorride con una soddisfazione spudorata e indecente da canaglia e si dimentica di tutto quello che non debba festeggiare. La vittoria le fa dimenticare, per qualche istante, l’espressione sdegnata di Dreameater che si allontana, turbata, forse le volta le spalle e non capisce se ha sbagliato qualcosa. Le fa dimenticare la durezza adamantina di Lich, ‘fa come credi’. Le fa dimenticare che alla base ci sono due persone in meno. Le fa dimenticare l’occhiata da cane bastonato di William Duvall che le chiede se lo odia, che le dice che dovrebbe odiarlo. 

Odiare William Duvall è come dare i pugni in un sogno, ti sbracci, ti agiti e non ottieni niente, cercare di salvarlo è lo stesso.

Può dimenticare ma solo per poco; i suoi occhi non li può asciugare in una notte sola perchè sono umidi di tutte le lacrime versate e trattenute a denti stretti, di tutte le notti insonni, di tutte le battaglie, le occasioni, le cause perse, e bruciano di una febbre che non passa mai, non passa mai.

Le parole che vanno bene a centomila persone non vanno bene a Galen Grace.

Scorched Heart

Iphigenia siede al centro della terra bruciata che s’è fatto attorna appiccando un incendio dopo l’altro, dichiarando guerra al mondo intero e applicandosi per fare ogni volta del suo peggio con le persone che la amano. È, finalmente, da sola e in pace con sè stessa, e assecondando il bisogno di non accontentarsi mai è riuscita ad ottenere quello che voleva: nulla. 

Zia Emma e zio Ben non stavano bene, ma hanno fatto del loro meglio per essere gli ospiti perfetti durante la breve vacanza che si sono potuti concedere, a malapena una cena; hanno riso. Per un istante Effie lo ha amato tantissimo, Jimmy, lo ha amato così tanto che gli scoppiava il petto e tutto il resto era offuscato, ma nonostante questo tutti avevano la consapevolezza che le cose non durano. E sarebbe stata l’ultima volta in cui si sarebbero visti tutti insieme.

In macchina l'aria è così tesa che quasi non sentono la radio, Take it out on me dei White Lies, 2016, i più grandi successi del presente e del passato, l’America gli sfreccia accanto e non la vedono, ignorano tutti quei posti dove avevano detto si sarebbero potuti fermare al ritorno, a prendere un panino o anche solo a vedere il panorama prima di tornare a Philadelphia. 

Il disegno di legge è passato, è passato mentre loro erano in vacanza come i codardi, e tutti quelli che hanno registrato le loro capacità superumane hanno un appuntamento con il dottore che il governo a prenotato per loro per farsi sparare in vena una tecnologia nuovissima, proprio all’avanguardia, che allerterà le autorità competenti in modo tempestivo e localizzerà il superumano, chiamato cittadino come se fosse un favore, per aiutarlo in caso di pericolo. E arrestarlo in tutti gli altri casi, ma questo la radio non lo blatera e Effie fa per cambiare stazione e Jimmy senza pensarci le da uno schiaffo sulla mano, e subito è pallido di un'angoscia convulsa. Fammi sentire, per me è importante.

« E per me non lo è? »

Torniamo a quarant’anni fa, dice la radio stanca della politica e di cattive notizie, You give love a bad name di Jon Bon Jovi e lei sghignazza e lui le chiede cosa ci trovi di così divertente e finisce che ridono tutti e due, e ridono insieme per l’ultima volta.

Iphigenia è circondata da belle persone che non le farebbero mai del male, non le spezzerebbero mai il cuore. Ma quando è sola nella sua stanza le manca casa sua, quella a Devil’s Pocket e quella a Chinatown che è bruciata, con la scala antincendio che gli è crollata addosso, e perfino quella nel Maine, e stringe il cuscino e le trema il respiro perchè è stanca, così stanca da non potersi più addormentare.

Le brucia il cuore e vorrebbe non essersi fatta terra bruciata attorno.

Occhi bassi, quando cammini

Dentro ai piedi che tesoro hai?

Occhi bassi, dritto in faccia non mi guardi mai

E hai pianto per un film

E hai chiuso da poco

Con chi non t'ha capita e forse non ti capirà mai

Occhi bassi, dritto in faccia non mi guardi mai

-

Non ci hai pensato nemmeno per un attimo a ficcargli un proiettile in testa, non è che hai cambiato idea all'ultimo secondo? Non è che hai pensato prima all’anima tua?

Stop

La creatura dagli occhi gialli la guarda nei suoi e non è per niente romantico. Iphigenia ha la faccia che cola del sangue di tutti, una mannaia infilata nella spalla e la canna fumante del semiautomatico con cui ha riempito di piombo il corpo di una donna che non c’entrava nulla; lo sfida con gli occhi e fa quello che non si dovrebbe mai fare con un demone, lo provoca e gli dice entra, serviti, strafogati e poi esplodi. 

È qualcosa che ha già fatto più volte e per cui non dovrebbe provare fastidio in particolare ma c’è qualcosa di sbagliato e alle parole del Vicecomandante Carter, chissà perchè, finisce per provare la vergogna che non sente quando Mark Wilson le rovescia addosso tutta la sua indignazione per le esecuzioni, per aver rovesciato i cadaveri di terroristi, assassini e pedofili nei cassonetti e nelle fogne, per la giustizia sommaria. No, quando sente del vangelo secondo Hammerhead e del modo giusto di fare le cose prova solo rabbia, una che non si spegne e che le brucia il petto e le sale nell’esofago come il vomito e la deve ricacciare dentro, perchè uscirebbe sottoforma di verità e la verità è l’unico vizio che non si può permettere.

E continua a bruciarle dentro per tutto il giorno e non si sa perchè è arrabbiata con ciascuno dei suoi compagni, vecchi e nuovi pure quelli che si prodiga di rimettere in piedi, di riattaccarci occhi e braccia, pure quelli che ammettono di aver bisogno di lei e lì è ancora peggio perchè alla rabbia sia aggiunge un amore che fa male e il sentimento frustrante di aver avuto un’altra volta torto, che forse non sono solo belle parole e buone intenzioni, che potrà provarci un’altra volta: uscire di casa di corsa e andare a farsi sbattere quaranta dollari in faccia come una puttana per curare un perfetto sconosciuto che la tratta come se fosse una che non conosce il mondo, una che non capisce cosa stai facendo e perchè lo stai facendo, uno che non capisce perchè tento di fermarti.

Non finisce quando guarda per l’ultima volta il display fracassato di un cellulare che si è tenuta incollato al petto con le ragnatele per troppo tempo con su l’ultimo messaggio a cui non ha risposto, a cui non risponderà; un messaggio ubriaco, senza punteggiatura come i cavernicoli, una sola parola e una sola richiesta disperata che ha pensato bene di non assecondare

fermati