to Shelter the desert

Le macerie sono calde e fumanti. Un'infermeria sporca di sangue, le scale del porticato, il soppalco del sottotetto, una cucina dal frigo sempre vuoto, lo Shelter è distrutto.

Tutto è a pezzi.

La notte sembra essere più adatta per bisbigliare le proprie confessioni e non accennarle solamente, anche se non sembra ancora ben inteso la vastità di tutte le ipotesi che Caleb può aver valutato fino ad adesso. Ci sono dei tramezzini orrendi ma gustosi con un avocado che sembra più marroncino che verde, la prima cioccolata calda della stagione - non hanno trovato i marshmallow, ma le caramelle mou andavano bene comunque, alcool scadente, energy drink e un game boy advance su cui da prima tenta di far gonfiare un personaggio a forma di sfera rosa che mangia i propri nemici. Muore in continuazione, e muore di nuovo quando le parole di Caleb la riportano alla discussione, ai pensieri di prima.
- Ahn...
Si morde il labbro, sofferente, poi si decide e parla così veloce che sembra si debba strappare un cerotto.
- Lo dovevo dire a qualcuno.  NonlodireaJenny
Si affretta a tentare di fargli giurare di mantenere il segreto.
- Non lo dire a nessuno.

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H̼͗̇́ò̴͇̩͖͗p̯̒̀e͇̫̗̠̙͍ͯ̋̊ ̮̞͕̭̈̏ͬ̕W̪͍̩̜ͩ̓ͅi̻̬̳̞̍̀̊̽ͤ̚l̙͖͙̘̳̥͍̆̓̀ͨľ̗̗͔̠̪͐̅́͒ͭ̂s̺͈̊̆͆̊̔ͤ̉͢o͉ͬͫ͆̄ͫn̖͉̗͗ͯ̄̑̓̽,̙̜̦̻͈̠̩ͪ̆̏ ̯̻̠͍͊̈́q̣̅ͣ̋͗̌̚͞u̦̜̔̿̃ͭaͩ̀̇͂ͭt̘́̇͟t̤̯̰̔̂̓͠r͋̅ͥ̓o̴̩̟͖̐ͅ ̲͕͑̃͐͊͡ṃ̥̼̖͍̙͉̓̌̚̚͝ĕ̗ͬͧ͛̆s̡͓͙̘̋i͛̒͆͛̍̔̀ ͔̪̮͓̳͙͆ͨ̑r͇͎͉̖͕̝̻i̎ḑ̥̤̬̺͇̋͋̊͛̑eͤ̊ͤ̀ ̸̝̻͔̋̇d̼͋ͥ̎ͧ̕e̥͖͓̺ͨ̓͆ͨ̈̍̿ͅl̰͇̝͍̦̱ͬ͜ľ̛̝̯̯̻ͤá͇̩̕ ̥̻̻͙͕͗ͥ͑̆̈́̽́ͅg̛̽͒̑̐̔̽ͤr̴̺̬̖͓̱̼̲̈́͋̉̓ͭ̂̚o̭̓ͣ͝s̴͚͕̟̭s̫͔͎̼̋ͭ̓͋͗a̦͕̝ͧ̓̀ ̎ͪ̍̆ͮ͋͑e̶͔ͨͬ͆ͥͮͥ ̫̼̹̘̽̑̈́̿ͩͩ̋s̼͈͈̤ͩͬ̇p̼̣̠̘̳̲̩̀̉ͣ̓a̘̻̗͙̲r̡̜ͬ̓ͦͬ͒̈́͂g̺̺̮͙ͥ̅̅ͧ̈ͅe̮̟̺̋̆̉͐ ̧̖̰̟̳ͯͅd̤͉a͕̥̻̙͖̿͌́̔ͣ̈́ͅͅp͙͇͓̺̎p͕̠͌ͮ͆͒͛͐̂è͎̟͋ͪ͘r̮͎̖͈̣ͯ̽t̨̲̳̯͙͍̽̔̑̌̈́͊ͮu̺͇̫ͬ̌̂̿ţ̖̪͚ͤͮ̄́͗ͩt̶̝͓̖͓̱̎͊̌͐o̲̬̝͙̭̥͐͒̊̽͐̊ ̜̃̒ͭͧͫ̃͗͜l͑̓ͧͯā̖̘̫̘̅͆ ̲ͨ̊̅ͬ́p͕̗ͮͭ̑ͨ͂͋a̾ͥ̉̎̒͌̀p̱̫̮͚̩̟͍p̞͐ͪ̆́i̸̝̯̾͒͒̆͌͋n͒͒͛͏̩̰̜̖a̫̼̳̪ͯͤͩͨ͌͠ ͓̯̱̒̔̈́̀c̟̲̙͝ͅḥ̴̗̻̳̈́̎ͤę̖̿͗͐͑ ̠̩̫̰̺̤͔͛͌ͮ̇̚͡I̫̘̮͕̞̮͆̂͐p̛͔̺h̻̠͕̭͉i͚̖̟̺̯̪͛̔͆̀̃̿g̴͇̠͚̙͍̽̐ë̺̤͔͇̪͚̺ͩ͛̓̉̏̆n͕̥̣̆͐͜ͅi̠ͥ̎̈́ͯ͒͒̚a͊͊̒̏̑̆͐ ̲̱̟̼͌̄̃͡h̷̹̒̓͒a̳̞̹̯͉͂̂͂̔ͫͮ ͍̲͉̅̾̃͘p̢̥̞̠̊̾ͪ̈́ͨ͂ṙ͕̅ͣ̿ͬ̚͟e̵͙͍͇̣̓̆ͫ̒p̫̰͎ͪ̐ͬͦa̬r̨̬̻̓a̫̮̟͖̪ͯ̆ͨ̇̈t̺̳̖̘̒͟ǫ̞͍͊͐͛ ̺͓͖̑͆͂ͫͥ͑ͬp̸͔̟̓̑̉̐ͧͪ͐e̞̭r͇̱̣̺̘͇̀͒ͦͭ͒ͣ͟ ̩ͣ͆͊̄ͩ͆l̩̩̬͕̯̦͖̎̎ẽ͑ȉ̷̩̞̰̞ͅ

muovendo i fianchi di I want you to be mine, senza calzoni e senza scarpe, agitando i capelli come una ragazza immagine da discoteca, muovendo la testa e abbandonandola a tempo di musica, chiudendo gli occhi fino a che non sente il distinto click della fotocamera di un cellulare che la inquadra già da qualche secondo. E quando li apre, ballando ancora, lui è lì contro la porta come i duri del cinema di bulli e pupe, bello come il sole, Galen Grace dal sorriso che fa allontanare impaurita perfino la guerra.
- Mi serviva proprio un nuovo salvaschermo.
Lei gli risponde agitando il dito medio che si passa sulle labbra come un rossetto, ride, fa la scena, e

H͇͖̼̐ͪ͞o̜̺̙̬̬̱̒͒̈́́̒̌̈ͅp̢̺̟̩̱̤̈̏e̸̬̲̟̱̒̐ͩ̊ ̳͚̠̘̳̠̫̍ͣ̏̽̇͂ͦẄ͔̗̆̔ͯi̡̻̊́̈͆͐ͮl͇̖͍͇̱ͨ̀l͚̘s̀̀̚͏̹̯̠͓ͅo͎̥̠̲͎ͯ͛̈́̐ͧn̏ ̫̹̘͕̙̝͌r̗̳̬͎̜̝̰̿̈́̓i̛̝ͪd͕̩̉̀ͣ̎ͮ͟ȩ͇̹ͣ̚ ̻͎̪̣̺̜͙͌̇̈͂̆c̢̘͈͗͒ͯͯo̟̿n̯̺͓ͨ̚ ͓̘̫͓̊ͦl͖̥͚̤͡o̰̜̞̼ṟ̷̞͕̣̝̜̇̆ͦ̐͒͑o̰͈̮͎ͥ͋͐͂ͤ ͇͔̮͔̳̠̃m̦͍͓̭̒̽̓ͭ͘ḙ̠͔̩̠͊ͅn͍̥͔̟ͩt͂ͬr̙͖ͮ̋̊e̖̤͔͖͚̪̎̉̉͠ ̤̗̈́ͩͣͬͯͅȉ̼̻̖̚l̛̞̩̪̣͙̖̔̄̉̔̇ͥ̂ͅ ̧̬̪̘̅͒ͯ̀ͬ̚m͍̥̦̣͓̝̏̅i̯̖̳̝̹̪̋̆̂ͅs͍̝͒͜t̟̺͙́i͘ċ̰̖͙́ͪ̽ͮ̀ͅo̴͚̙̯̱̜̮͌́̐ͩ͆ͅ ̵̬̟̼̟̩̳̻̈́̌̐͐̑͒l͕̥̩̙̼͆ͅe̮̅̐ ̬r͔͈͖̳̟̳̽͌̍̑ǎ̴͖̅͐ͫ̎̿̔ģ͕̦̹ͦ̋̒̎̆ͯͅg̾͗̄̿̆̏i͍̣̳̤̭̪͕̎̐ͬ͢u̥͈̜̗̙͕͒͆ͪn͇͇̝͉͙̜ͥg̖̫̙͕̤̭ͮ̅͗͗̀ͅe̤͔̾ ͙̖̣͙͍͈͋̔͂̉ͥ͢p̮͚̟̜͚̓ͣͥ̉ͨeͯ̄͌͊̔͒̅rͥͣͫ͐͂͑ ̻͉̻̤̥̻̫́ͩc̈́ͧ͗͛o̻͒͒̇͋ͫͤ̚͞ͅn̗̮̊͢ṯ̻̳̙̙ͭ͝i̎̕n͈͇͖͈̯̮̣̐͑ͨu̹̤̲͈̣ͅȃ̞̦̊ͩȑ̩̖̭͓̺ͫ̊ͥͥ̆̊ẹ̷̮̳̹͖̫ͬ͊ͫͣ̂ ̟͑̃̀̅ͮa̴̜͙̐ͫ ̑̕b̏͊̐ͣͣ̐́ąͬͣ͌ͤͯl̬͖̹̮̦̦̋́ͧ͡ͅĺ̦̞̠͇ͪ̿ͧ̈͞a̼̭̙̟͒ͫ̕r̗̠͙̳̆̓͋ͬͭ͊͛͘ͅe͐ͦ̂ͬ.̘̝̻̈́ͣͤ̆͌

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- Eff, questo è divorziato e c'ha una figlia, sembra proprio il tipo tuo.
Il sorriso colpevole di Iphigenia è l'unica risposta che serve ad una domanda del genere e Clem e Eugenie all'unisono, Scilla e Cariddi dalle gambe intrecciate tra di loro, iniziano a prenderla in giro con una sola voce.
Stanno controllando se questo soldato è una spia del nemico sotto copertura, se è affidabile, se possono puntargli la canna della pistola alla tempia e usare qualcosa contro di lui nel caso li dovesse tradire.
Ma hanno le gambe intrecciate e le lattine di birra in mano sul porticato di casa e un computer su cui guardano le foto come adolescenti, le risate strette tra i denti come fosse un gioco.
E' lavoro.
E' guerra.
- Guarda che tette grosse che ha la sua ex, non hai speranze

Senza un Rifugio, quest'Inverno sarà molto freddo.

Caleb e Jenny - pt.3

« Lo sai che per quanto ci pensi, mica me lo ricordo che c’era scritto sul bigliettino di quel biscotto della fortuna?»

Il suo non è un vero e proprio sonno, e apre gli occhi ogni volta che ne sente le dita tra i capelli o sporgersi per cambiare stazione alla radio - l’ha accesa lui? lei ricordava fosse spenta, ma sta mandando Wish You Were Here dei Pink Floyd ed è una scelta sicura-, cercando istintivamente prima una via di fuga, poi l’orario al neon arancione sull’autoradio a musicassette: sono le 3:32, poi le 3:56 e quando riapre gli occhi per l’ultima volta sono le 4:23. Piove ancora e la città è ancora immersa in un neon sfocato che sembra le luci di Natale.

« L’hai letto il Potere del Cane? »

« Tra poco è l’alba. Dormi. »

Lei non segue il consiglio ma non riesce ad alzare il collo, osserva il tettuccio dell’auto e il suo mento e capisce di essere stanca: nonostante i bei discorsi, le grandi parole, i propositi immensi è ancora stanca. « Parla di due fratelli, uno scemo e uno in gamba, ma quello che si sposa che la ragazza bella del villaggio è lo scemo. Ed inizia questa storia d’odio. Io prima della Sandmac non leggevo molto… il liceo non l’ho fatto proprio. Le persone non si laureano in Sandman Machine, di solito, perchè continuano a pensare che quel tempo non valga nulla, che non serva a nulla. È una macchina della disperazione, e così deve funzionare, quasi nessuno usa quel tempo per migliorarsi, e non fai altro che contare, ma avevo questo libro da finire di leggere… e poi ne ho chiesto un altro. E ancora. E ancora. E alla fine ho preso la laurea senza accorgermene, e ho finito per studiare più di quanto avrei mai creduto di essere capace.

C’è questo sistema che dovrebbe essere di remunerazione virtuosa, sai, parti con la stanza bianca e vuota, ma se ti comporti bene puoi scegliere qualcosa da ottenere e da tenere e da metterti in stanza, o sigarette, anche un cazzo di poster, è come i videogiochi, alla fine è tutta una realtà virtuale. Ma finisce come al solito, che chi accumula più potere in qualche maniera, chi primeggia, anche schiacciando gli altri… è un circolo vizioso. E sappi che io avevo tutti i libri che volevo.» C’è una vaga, addormentata ma crudele soddisfazione negli occhi da ragazzina - e ragazzina non lo è più, è chiaro, anche se di certo non è l’adulta che la Sandmachine l’ha fatta credere di essere. « Il libro me l’aveva prestato Jenny prima di quella missione, quindi se tornavo che non l’avevo finito mi apriva il culo. E se io magari io lo sospettavo, che sarebbe andata male, lei lo sapeva con certezza. Ha passato tutta la notte stretta a me perchè lei lo sapeva.»

Non si rende conto che forse il suo racconto non ha nè capo nè coda, non ha una morale, non significa nemmeno niente: la ragazza che ora è nelle mani dell’esercito, forse morta, le ha prestato un libro perchè sapeva, in qualche modo, che sarebbe andata come doveva andare.

Perchè l’hanno sempre saputo.

Caleb e Jenny - pt.2

Tira su con il naso, prende fiato, lentamente, le mille spie accese del cruscotto le hanno fatto perdere il filo del discorso con le loro urgenze: cambia l’olio, airbag non funzionante, allaccia la cintura di sicurezza, metti benzina (è sicura, ha fatto il pieno).

« Eri scivolata. » Glielo ricorda lui, con calma, nella voce un’interesse che non è solo di circostanza. Non è un modo per dirle: parla, così ti sfoghi e passi il tempo.

« … E la bomba esplode. Probabilmente l’hai sentito al tg quello che è successo…» Prende una pausa. Quando apre il vano portaoggetti del cruscotto scivolano un paio di mutandine e un cubo di rubick e lei nemmeno perde tempo a recuperarli, cerca un altro pacchetto di sigarette a tentoni e quando lo trova, lo strappa senza delicatezza per recuperare un’altra sigaretta da consumare troppo rapidamente per darle soddisfazione. « Quindi già dal giorno dopo mi ritrovo amici che mi fanno: c’è questo ragazzino che ti cerca, è disperato, crede che tu sia morta. Gli dico: faccelo credere, poi ci penso. Ma mi dicono tutti: è disperato, vacci a parlare, spiegagli la situazione, è una persona affidabile. E quando vado lì il coglione mi guarda e mi fa ‘ciao’, perchè dopo che mi avevano fatto credere che aveva acceso un cavolo di lumino per la mia morte Jenny mi racconta che ha questo cazzo di problema di memoria, c’ha le cose sulla punta della lingua e sembra rincoglionito ma non lo è sul serio, e comunque sapere che non ero *davvero* finita carbonizzata era un sollievo. » Finisce comunque a ridacchiare e non si sa come alla fine è finita mezza stesa sul sedile del pick up, del suo caro pick up magico su cui, gliel’ha raccontato, si sono buttati tutti per andare a ballare, con la testa vicino (sopra?) le sue gambe, e forse due ore le dormirà pure lei, perchè la notte è ancora lunga, e la storia non è finita.

(to be continued)

Caleb e Jenny - pt.1

La rabbia non è aumentata, ma più esposta: dilatata, esasperata dalla lunghezza della notte, dalla persistenza della pioggia, dalle sigarette che bruciano dopo l’altre e non danno sollievo ai nervi tesi. Non danno sollievo gli occhi di chi la sta richiamando dentro, vieni a dare un’occhiata alle ferite, non da sollievo sapere che il pericolo per Clem Reed è passato e lei, la mano tra i capelli castani e bianchi, prende tempo. Si preoccupa di prendere tempo e senza pensarci inizia a raccontare.

« Ho conosciuto Caleb ad una manifestazione, sai ne avrai sentito pure sui giornali, quella con tutti quei morti, dove c’è stata l’esplosione.» Mastica il filtro, incespica nelle parole e non l’ha mai fatto, ma la voce non trema e la gola, per una volta, le lascia sollievo. « In quel momento non avevo il fattore rigenerante e anche a lui avevano rubato… una cosa. Gli avevano rubato una cosa, ecco tutto, e avevo la gamba rotta, e stavamo cercando di filarcela prima che la bomba deflagrasse. E inciampo. Inciampo come una cretina, capisci? Inciampo come una cretina e lo vedo lì, che tu dici che ho gli occhi da cerbiatto ma dovevi vederlo in quel momento, come mi guardava.» Forse c’è altro da fare ma in qualche modo lui ascolta, e capisce, lei gli apre la portiera e scivola sul sedile per farlo salire al posto di guida.

« Che poi non era la prima volta che lo vedevo, cioè, quella era davanti casa mia. No nel Desert, prima abitavo a Devil’s Pocket e prima ancora a China Town… davanti alla taverna di Wang. Ecco, lì. Con mio fratello e… un’altra volta.» Troppe persone troppi eventi da raccontargli. Troppi segreti. Lui capisce, e lei va avanti. Caleb: « ‘Digli chin chun chan’ mi sfotte questo ragazzino con la faccia da pesce lesso, c’era lui c’era Jenny e c’era un altro, Bill, non lo conosci. Lui se n’è andato.» Tradisce un certo affetto languido che le notizie di stanotte non hanno saputo nascondere, nel parlare di William, e forse lui se ne accorge e lei si accorge della sua occhiata, ma non dice niente e va avanti. « E non so come, non so perché, ci prendiamo tutti un biscotto della fortuna e poi andiamo a fare festa in un locale… non ti piacerebbero i locali che frequentiamo. Ma era la prima volta dopo tanto tempo che facevo amicizia così e non è più successo, io gente così non l’ho più incontrata.» Gli offre una sigaretta, parlando senza fermarsi.

Lui accetta, capisce che la notte è ancora lunga, e la storia non è finita.

(to be continued)

Ciquecentosessantotto milioni di secondi

You are my sunshine, my only sunshine

You make me happy when skies are gray

You'll never know dear, how much I love you

Please don't take my sunshine away…

Non c’è nessuno a cantare o suonare per lei.

Jenny e Clem la sfottono, vieni da un campeggio? Quella chitarra, lei l’ha venduta a Caleb per trenta dollari, ‘almeno resta in famiglia’.

Siamo quasi alla fine, ma è stanca.

Il bello, se di bello ci può essere in una macchina infernale come la Sandman Machine, è che prima di una visita hai tempo di prepararti. Non annunciano prima chi sia il visitatore, e quindi non rimane che crogiolarsi in un’aspettativa estenuante, snervante; certo, Iphigenia sa bene che non possono essere molte le persone che possano volerla visitare: la maggior parte dei suoi amici e compagni vivono liberi, e la libertà mal si sposa, purtroppo, con la sorveglianza sottoposta alla sua condizione di prigionia.

Può aspettare, ancora un altro giorno, ancora un’altra ora.

La maggior parte delle volte è Nathaniel. Dovrebbe odiarlo, è un agente, non è di sicuro diverso dagli altri, ma odiarlo è come dare pugni in un sogno: ti sbracci, ti agiti, alla fine smuovi a malapena l’aria. Questo concetto le ricorda qualcosa, o qualcuno, di lontano, ma forse è perchè sta sognando anche lei.

L’agente Jones è venuto solo una volta, forse perchè la odia oppure perchè ci tiene. Non lo sa e non è nemmeno sicura di volerlo sapere - è più facile odiarlo di rimando. La sua visita, in fondo, aveva il retrogusto amaro di una danza della vittoria.

Quando si volta, non è l’agente Jones e non è il suo avvocato. Non è Nathaniel e non è, ovviamente, qualcuno dei suoi amici (perchè ci pensi? non li vorresti qui).

«… Dad…?»

Punching in a Dream

Le parole che vanno bene a centomila persone non vanno bene ad una.

Si agita, si sbraccia, piange, gli urla in faccia e non ottiene niente; Lich non cambia mai espressione, è una maschera e le maschere non mostrano mai un cenno di debolezza. Per quanto possa provarci, per quanto possa lottare, ogni suo colpo non arriva forte come vorrebbe.

Non gli arriva niente.

Fa una figura patetica quando gli chiede se può rimanere. 

Sembra insolente il modo in cui si riavvia i capelli rialzandosi mezza nuda dal corpo della Fenice a terra, e vuole addosso tutti gli occhi che ieri sarebbero stati sgraditi. Mentre sgattaiola mezza nuda tra la folla, fuggendo allo sguardo attento e sempre vigile della Super Human Control Force e di tutte le forze dell’ordine, sorride con una soddisfazione infantile e vanitosa, tutta da femmina. Si sente ancora le braci sulla pelle e quello che è successo ha tutto l’odore di una vittoria sfacciata. Mentre fugge qualcuno le mette una giacca sulle spalle, lei elargisce sorrisi come se avesse addosso il vestito del ballo delle debuttanti, strizza l’occhiolino, sbatte le ciglia e mette su la migliore aria da smorfiosa che ha potuto allestire nell’ultimo anno.

Mentre sgattaiola felice di nascosto all’interno del tugurio che James Ross chiama casa, sorride con una soddisfazione spudorata e indecente da canaglia e si dimentica di tutto quello che non debba festeggiare. La vittoria le fa dimenticare, per qualche istante, l’espressione sdegnata di Dreameater che si allontana, turbata, forse le volta le spalle e non capisce se ha sbagliato qualcosa. Le fa dimenticare la durezza adamantina di Lich, ‘fa come credi’. Le fa dimenticare che alla base ci sono due persone in meno. Le fa dimenticare l’occhiata da cane bastonato di William Duvall che le chiede se lo odia, che le dice che dovrebbe odiarlo. 

Odiare William Duvall è come dare i pugni in un sogno, ti sbracci, ti agiti e non ottieni niente, cercare di salvarlo è lo stesso.

Può dimenticare ma solo per poco; i suoi occhi non li può asciugare in una notte sola perchè sono umidi di tutte le lacrime versate e trattenute a denti stretti, di tutte le notti insonni, di tutte le battaglie, le occasioni, le cause perse, e bruciano di una febbre che non passa mai, non passa mai.

Le parole che vanno bene a centomila persone non vanno bene a Galen Grace.