Antares

- Ehi, ben svegliato.

In un primo momento ignora la voce. Il braccio pulsa e fa male da impazzire ed è drammaticamente raro che Iphigenia si svegli con qualcosa che fa male. Il mezzo su cui si trova è in movimento, il rollio è quasi confortante, ricorda quando si addormentava in macchina sui genitori, sul sedile posteriore. Inizia a respirare più affannosamente quando inizia a capire. Ha le mani legate. Le gambe no ma è debole, come una ragazzina di ventun anni (ha fatto da poco il compleanno, ventidue, ora mi sento meno in colpa a pensare di scoparti) che mangia quasi nulla e dorme cinque ore ogni trenta, senza la fottuta superforza e la maledetta immortalità. Il suono che emette ogni volta che respira - perchè non respiro bene? Ah, è un buco in pancia... il bossolo è fuori, non lo sento dentro - le dimostra che ha ancora lo scrambler addosso. E la maschera. Non mi hanno ancora smascherata. E' ancora in tempo. Sono ancora in tempo.

Ma c'è qualcosa di più opprimente.

- Le lenti a contatto.

Sbatte le palpebre nel tentativo di mettere a fuoco quello che la circonda, chi le sta parlando. Dove si trova. Furgone. Ci sono dei finestrini? Chi le sta parlando non è quello che guida. Non mi hanno riconosciuto. La partita è ancora aperta.

- Mi danno fastidio.

Riesce a riconoscere la persona con lei sul retro del furgone. Non è una persona è un'armatura senza cuore e senz'anima, è un nemico.

- Mi spiace, dovrai tollerare.

" Non lo sai che la dolce Effie rigenera? "

- Ti sentirai uno schifo ora.

Ma che cazzo vuoi? Lasciami in pace.

- Puoi dirlo forte.

DIOtipregofallostarezittozittozittozitto.

- Avresti potuto evitare tutto questo, lo sai sì?

Dì un'altra parola e ti ammazzo, stronzo.

- Sì, vincendo.

Un verso divertito, reso metallico dallo scrambler, significa che forse ride e che cazzo ti ridi, stronzo. Lo rivede mentre si allontana con Rage ferito nel furgone, lei poteva finirlo - poteva finirli entrambi- ma era impegnata a proteggere Jorg come un cane da guardia, come il cane che sa di essere. 'Ci vediamo', ha detto: e lo odia da allora.

- Giusto, del resto meglio combattere e tentare di perdere piuttosto che non farlo affatto.

Sembra quasi una gentile concessione e Echo sembra ringhiare, con i denti della maschera da bestia protesi e snudati, quando le si accuccia davanti. Non toccarmi. Non osare toccarmi, stronzo! 

- Comunque non so se ci siamo mai incontrati, ma credo di no, io sono Antares.

Antares. Lo so chi sei. Antares se lo ricorda mentre strappa un tentacolo a Jorg, mentre lo colpisce e per un attimo ci crede davvero che è morto, che gliel'hanno ammazzato, che lei non può avere niente di bello perchè rovina sempre tutto Che cazzo ti presenti a fare?! Jorg l'ha dipinta nuda come una dea greca, bella come una Nike vittoriosa e ora è lì abbandonata a terra, sconfitta. Lo conosce, Antares. SEI UN FIGLIO DI PUTTANA ECCO COSA SEI! Ti odio, vaffanculo, TI ODIO! 

- Sei pronto?

Pronto a spaccarti la faccia a ficcarti gli artigli negli occhi ad azzannarti la gola 

- Pronto a cosa.

Ti ammazzo ti ammazzo TI AMMAZZO

- A diventare un messaggio. O un martire. Immagino che dipenda dai punti di vista.

Lo ha sempre saputo Iphigenia. Lo ha saputo quando Martin le ha messo in mano la sua prima maschera e quando Ross suo padre le ha messo in mano la sua prima pistola, insegnandole come si mette la sicura e, più importante, come si toglie. Lo ha sempre saputo ed è sempre stata pronta.

- Pronto a morire.

Eppure, quando la macchina si ferma "Ianah, ci sono problemi?", quando capisce cosa sa succedendo, ci spera davvero. Ci spera fino all'ultimo mentre sente le grida "PIUTTOSTO LO AMMAZZO CON LE MIE MANI", i rumori del combattimento, gli spari, si dibatte, con le ultime forze strilla anche lei.

Spera di potersi salvare per il rotto della cuffia, come suo solito: un rituale che le salva la vita, i suoi amici a sorriderle, "chi sa quando ti metterai ancora nei guai,eh" scherza Jenny sorridendo, John Blackwood che si china cieco su di lei urlando il suo nome, Galen Grace, la sua rete di sicurezza, che la porta in salvo per l'ennesima volta.

James Ross che si lancia da un ponte per venirla a prendere.

Ci spera fino all'ultimo mentre si abbandona, sfinita, e sente solo la portiera che si apre di nuovo, ci spera quando si chiude, lo spera così forte che ci crede davvero. E si può abbandonare al rollio rassicurante dell'auto in movimento, come quando era piccola stesa sul sedile posteriore dell'auto dei suoi genitori.

Tutto o niente

Allora voi isolate laggiù questa delicata cerbiatta,

e colpitela nel segno con la forza, se non con le parole.

In questo modo, o niente affatto, avete una speranza.

Iphigenia si presenta a casa di Jorg completamente lurida di sangue - che trova probabilmente origine da una ferita sulla sua testa che non c'è più, che ne imbratta quasi completamente la faccia e i capelli, insieme a qualcosa che sembra, inquietantemente, materia cerebrale. Sembra quel film sulla ragazzina a cui al ballo viene fatto uno scherzo, solo un brutto scherzo perchè è sangue di maiale, ma lei si incazza di brutto e ammazza tutti. She makes you burn with the wave of her hand. Forse non è stata vista forse qualcuno l'ha scambiata per un make up di Halloween. Gli occhi allucinati, il fiato corto come se avesse corso.

"Dimmi che sono arte."

Più che domandarlo lo ordina, cercando il contatto fisico per un bacio disperato, dove ritrovare l'aria.

"Dimmi che sono una cazzo di opera d'arte." 

Altrimenti non ne vale la pena. Perchè è tutto o niente.

Corre Iphigenia mentre i due inseguitori alle sue calcagna ululano come lupi famelici, corre per quel campo e le sterpaglie alte tra cui semina il sangue e per un attimo è davvero una preda ferita con la freccia al petto, tradita dall'agguato dei cacciatori vigliacchi e farabutti, ma lo sa anche lei: non c'è vigliaccheria in caccia. Non c'è trappola abbastanza tanto vile, inganno tanto basso da non poter essere usato in guerra.

Se quella che si rifugia e si nasconde e trema con la freccia nel petto è Echo o Iphigenia, la bestia che deve uscire all'attacco, sprezzante e fiera, che non deve avere più paura di nulla, è Iphigenia o Echo.

Combatti, perchè è o tutto o niente.

Gli passa le dita tra i ricci ad Aharon e gli conta i succhiotti sul collo e poi sul petto e poi più in basso e ride, prendendolo in giro, perchè c'è chi dice che non c'ha cuore e chi dice che il cuore ce l'ha tra le gambe ma per un po' di tempo quando c'aveva la testa sulle sue ginocchia stesa a fumare o quando gli urlava dietro rincorrendolo per strada, quando lui l'accusava 'se ti innamori di tutti allora non ti innamori mai', anche solo per qualche secondo gli ha voluto bene davvero. E allora gli deve volere bene anche quando gli deve lacerare il cuore con gli artigli, quando lui la rincorre per i campi ululando come un lupo famelico che la squarta e l'ammazza, quando le scrive arrabbiato, furioso, pazzo che le rompe tutte le ossa e la odia, la odia brutto MostroPuttanaStrega. Gli deve volere un po' bene, perchè o tutto o niente.

Mostro!

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Foresta nera

Guida. Hector si è quasi addormentato sul sedile del passeggero e lei si è qusai dimenticata della sua presenza, della sua esistenza. Guida e non sa dove si trova, non sa dove sta andando, attorno a lei è tutto nero, è notte, ma è comunque tutto troppo nero. Tutto quello che sa è che non ne può più della radio, ogni volta che cambia stazione sente voci sempre più robotiche che annunciano notizie tutte uguali, da incubo.
" A lui e agli uomini come lui che ogni giorno rischiano la vita per combattere il crimine va il mio ringraziamento. Eileen Blackwood [...] "
" la persona che da tempo è in cima alla lista dei ricercati più pericolosi dello stato della [...] "
" scia di sangue che la terrorista si è lasciata alle spalle e che finalmente [...] "

E' seria Eileen Blackwood nel video in cui ammazza a sangue freddo un uomo, un colpo di pistola alla testa che più che un'omicidio sembra un'esecuzione. Ha gli occhi di ghiaccio Eileen Blackwood, ha gli occhi che bruciano di una febbre che conosce bene, in cui si rivede mille e mille volte.
E' una ragazzina Eileen Blackwood, ma alla sua età non ci sono locali ragazzi pettegolezzi università, genitori troppo severi che davvero preferirebbero non frequentassi certe compagnie, solo sangue lotta ed altre mille di queste esecuzioni - e la folla già esulta per la sua, un verdetto esemplare che diventerà castigo, la giustizia che diventerà vendetta che diventerà ritorsione, e il sangue è l'unico salato pasto che può riempire la pancia degli Americani.
Ha fatto scelte diverse Eileen Blackwood. Scelte diverse da quelle della brava gente, ma in fondo non sono scelte diverse dalle sue: cambia solo la gente da ammazzare, la testa sulla quale poggiare la canna della pistola prima di premere il grilletto.
La vede così Eileen Blackwood, stesa su una mustang a fumarsi la sua erba e in piedi davanti a lei per cercare di prenderne le mani; la vede abbandonata contro lo stipite dell'officina di Andre (come si chiamava? qual era il suo cognome? la sua testa non è più come un tempo ), poi di nuovo stesa sull'asfalto sotto di lei, e avrebbe potuto ucciderla se davvero avesse voluto - ma non l'ha fatto, e cento e mille volte non lo rifarebbe. La vede così, a penzolare da una forca o con la testa sulla picca o con gli occhi bendati e decine di bocche di fucili a puntare alla sua testa, legata al rogo pronta per il fuoco, il capro espiatorio di tutte le colpe, l'espiazione per tutta la comunità, per tutto il mondo.

" La città è da oggi un posto più sicuro. "
Lei frena di colpo, le mani sul volante, gli occhi allucinati e pieni di mostri.
" Effie? " la chiama una voce di cui si era quasi dimenticata " che hai? ti senti male? "
Non lo sa se si sente male, non sa nemmeno se si può sentire male. Tutto quello che sa è che non riesce a respirare. Non riesce a respirare.

Il Mostro - sei quello che mangi

L'Orso non sanguina ma i suoi artigli le dilaniano il cuore, la vista si annebbia di più mentre la familiare sensazione di annegare nel proprio sangue la strappa dolcemente dalla coscienza e finisce, senza volerlo, per abbandonarsi tra braccia pronte a strapparle la vita di dosso. Vorrebbe dirgli che non finisce qui, che ci sarà giustizia e giusta retribuzione, e sarà veloce, e sarà equanime, e sarà impietosa.

Ma quando apre bocca non esce alcuna voce: solo altro sangue.

Vorrebbe dirgli che questa non è la fine.

Ma la vista comincia ad appannarsi.

In qualche maniera, non è la fine.

Solo l'inizio.

"Il mio impegno riguarderà la sicurezza degli americani e far sentire la vicinanza alle forze dell'ordine che rischiano la vita per mille dollari al mese e non meritano di essere prese in giro dai balordi che entrano ed escono dalla SandMachine. 'Sicurezza' sarà una delle nostre priorità. Comprensione per la gente per bene, controllo severo per chi infrange la legge [ ... ] .

Ho già parlato con il ministro, gli ho detto che bisogna prestare attenzione ai 5 miliardi di dollari che spendiamo per mantenere le spese mediche dei superumani. [ ... ] Avremo un approccio culturale leggermente diverso..."

"Senatore Clark, cosa dice a chi mette in dubbio il suo discernimento in merito alle sue vicende familiari?"

"Vi dirò quello che vi ha detto un mio caro amico una volta, subito dopo la guerra di Magnus: dobbiamo essere forti. Dobbiamo essere determinati ma sopratutto dobbiamo restare uniti. La giustizia sarà rapida. Sarà equanime. Sarà una giustizia senza pietà, ma [ ... ]

Il volto del Mostro è freddo, non le sta rivolgendo parola, non la sta nemmeno guardando. Deve essere qualcosa che ha detto, qualcosa che ha fatto, ma sicuramente: qualcosa che ha sbagliato. 

Rimane a pensarci per ore mentre intanto macina rabbia, macina rancore perchè dentro di sè sa che non ha fatto nulla di male, se lo ripete così tante volte che finisce per crederci, per assordarsi con il grido d'ingiustizia che le brucia dentro come la febbre che non s'asciuga mai che la costringe a seccarsi (cavarsi) gli occhi per non farsi vedere mentre piange, per non far vedere quanto è debole.

[... ] Su una bacheca sull'ultimo lato dell'unica stanza che compone quello che un tempo doveva essere stato il rifugio anti raid di un qualche paranoico dell'apocalisse, invece, il caos ordinato di tutta la sua vita: foto di lei più o meno ragazzina con altre persone, foto di estranei sbiaditi e sorridenti, studi sugli alieni di Magnus, dei campi di battaglia, quello era il Battlefield?, ancora una foto di lei (una ripresa che sembra scientifica più che artistica) con quelle che sembrano escoriazioni ossee naturali che fuoriescono da lacerazioni della sua pelle (una sorta di corazza?); e poi, quello che una volta è un angolo è diventato oramai tutto un lato della parete, straborda dalla cornice: articoli di giornale, una mappa con una marea di puntine luminose sulla North, l'esplosione allo Shamrock, foto dell'Orso, qualche atto legato al suo processo, il suo volto severo. L'Orso, l'Orso prende sempre più spazio, sempre più attenzione;c'è Zhdan, certo, ma sembra quasi un personaggio secondario nei pensieri (negli incubi?) della vigilante, prende forme diverse: prima è Matt Baker con il suo sorriso debosciato e innocente, poi è Raul Vazquez, il Mastino, tutto il Sindacato, la mafia - è un cattivo da fiaba come il suo nome suggerisce, il lupo, il Mostro, l'ossessione.

La sua.

E dopo che tutto è stato bruciato da questo gelo spaventoso non rimane niente, perchè alla fine dei conti sei quello che mangi e Iphigenia si è nutrita di veleno e di rabbia, e ora ha ancora fame, come il mostro cattivo delle fiabe.

Hit! Hit! Hit!

Col senno di poi
avrei proprio dovuto dartelo
quel bacio


Un altro pugno di Galen Grace le spacca la faccia e il naso ricomincia a sanguinarle direttamente in bocca mentre torna al punto di partenza, e solo guardandolo negli occhi riprende la forza di tornare a combattere mentre i tagli sulle nocche si chiudono, i lividi si asciugano, le ossa si ricompongono.
Basta guardare la faccia di Galen Grace, colpevole di non averli saputi proteggere, colpevole di essere troppo simile a lei, colpevole di non averla amata abbastanza e di non essersi fatto amare abbastanza. Colpevole di mostrarle la propria stessa sofferenza nella stessa misura in cui lei la mostra a lui: con un altro pugno in faccia.
Vede il volto di Dominic Clark, colpevole di essersi fatto amare troppo prima di abbandonarla, di averla costretta a ricercare disperatamente il suo volto in decine di altri uomini, altre persone che non erano lui, di non potevano essere lui, di aver generato una figlia-mostro e non per il sangue che le corre nelle vene ma perchè senza cuore, tali e quali a lui, tali e quali alla prole fottuta già dal momento in cui è stata messa al mondo, tale e quale a suo fratello. E si merita davvero un altro pugno in faccia.
Vede il volto di James Ross, colpevole di essersi fatto spezzare il cuore migliaia di volte e di aver detto basta migliaia di volte e di aver spezzato questa promessa, l'unica che contasse, migliaia di volte. E risponde con un altro pugno in faccia.
Vede il volto di Logan Walker, colpevole di esserle stato accanto, di averle scritto tutte quelle parole che hanno finito per convincerla, colpevole di aver giurato e poi essersi fatto prendere da quelle guardie infami in un modo che grida è colpa tua, di non averle rubato quell'ultimo bacio che alla fine diventa un altro pugno in faccia.
E alla fine vede il proprio volto, spaccato dalle ferite e dalla sofferenza e da tutto ciò che non l'ha uccisa e che l'ha fatta diventare ciò che è diventata, e sa di essere colpevole di non aver fatto abbastanza, di non aver combattuto abbastanza, di non aver amato abbastanza. Colpevole di non aver mai fatto la scelta giusta, e tutto quello che rimane è un altro pugno in faccia.

Avrei dovuto
rimanere a casa
registrarmi quando ero ancora in tempo
non premere quel grilletto
trovare mio fratello
non rubare quell'ankh
tornare indietro
tornare indietro
tornare indietro

Quello che va fatto

Il rumore delle falangi che si spezzano sotto la suola chiodata dei suoi scarponi ricorda quello di rami secchi che si spezzano, schioccando, per il fuoco che li brucia.

Longshot le chiede di farlo parlare e lei sa di essere messa alla prova, forse per la prima volta. Non pensa nemmeno che, oramai, è troppo tardi per tornare indietro, lei osserva la maschera priva di emozioni del Night Soldier e vede il volto di suo padre.

Vede l’uomo sotto di lei che dice di non sapere niente, e che dice che se parla gli faranno di peggio, e che implora.

E fa quello che va fatto.

Ha una pistola in mano e un uomo legato e bendato, spinge la canna tra gli occhi e costringe il dito sul grilletto, tiene gli occhi bene aperti e pieni d’orrore.

E, ogni volta, fa quello che va fatto.

Alza gli occhi su John alla sua scrivania concentrato in un lugubre e silenzioso tormento, e non ha il coraggio di dirgli che non deve avere dubbi, che hanno fatto quello andava fatto.

Avrebbe voluto dirglielo. Avrebbe voluto dirgli ‘Johnnie sei bello, se usciamo di questa brutta situazione poi mi dai un bacio’, senza punto di domanda, lei non ne ha bisogno, oramai può permettersi di pretendere almeno un bacio.

Gli occhi di John ora sono ciechi, ma lo vede tormentarsi dal rimorso ancora, ancora. Vorrebbe dirgli che hanno fatto quello che andava fatto, ma non ha più la voce e il lamento dell’ambulanza, unito al latrare degli infermieri che le poggiano le piastre del defibrillatore sul petto scarno, copre la voce di lui che chiama il suo nome.

Il prete ascolta ogni sua reticenza e capisce e le dice che Dio ti perdona se, e sembra assurdo, tu il tuo perdono lo vuoi davvero, che non serve confessare ogni singolo peccato, omissione, trasgressione, errore, che tutti quei baci rubati e pretesi sembrano una cosa da nulla. Può anche stare in silenzio, ma ci deve essere pentimento sincero, dal profondo del cuore. Iphigenia non capisce.
Lei ha fatto quello che andava fatto.

Cinquecentosessantotto milioni di secondi -pt2

Iphigenia, Ofelia, Anna, Esmeralda, Anastasia.

Le eroine drammatiche di cui ha amato leggere, della realtà o della fantasia, si sono fatte trascinare dal corso degli eventi fino ad una fine orribile; perlopiù è stata colpa degli uomini che le circondavano: fratelli, fidanzati e mariti crudeli, uomini che hanno confuso il rancore per amore e padri - padri che ti condannano loro malgrado con la loro stessa esistenza e per il loro stesso nome, oppure ti legano all’altare, imbracciano il coltello e ti sacrificano per combattere la loro guerra.

Iphigenia vuole ripetersi che non è per colpa degli uomini se è finita nella situazione in cui si trova, non è colpa di nessuno: è stata solo il frutto di una serie di scelte deliberate e questo è il migliore dei presenti possibili.

Iphigenia siede da troppo tempo in un silenzio accigliato e torvo davanti al muro invisibile che la separa dal suo ospite; un uomo oramai sulla cinquantina abbondante, una benda sull’occhio e una gamba di legno coperta da un vestito di alta sartoria.

È un uomo ricco, infelice, ancora piacente. Ha, ancora, i suoi stessi occhi e le sue stesse labbra.

« Se non sei venuto per dirmi nulla, puoi anche andare via. » si costringe a parlare dopo un po’, ed è una presa di coraggio maggiore di quanto abbia mai osato. « Aspetto altre visite. »

« Chi vuoi che ti visiti. Tutti i tuoi amici, ammesso che tu ne abbia, saranno dei farabutti e dei criminali come te. Se s’avvicinassero di un chilometro attorno al penitenziario, finirebbero a farti compagnia in questo buco. È questo che volevi?»

Lei non ha una risposta. In verità, non capisce la domanda e rimane a boccheggiare - cinque giorni (quindici anni) per prepararsi ad ogni tipo di colloquio, discorsi alla radio, davanti a folle urlanti, davanti al maledetto Galen Grace per rimanere senza parole ora.

Merda.

Suo padre alza la voce, e il resto del colloquio sarà, da qui, tutto in discesa: direttamente una slavina. « È questo che volevi?! »

Astrazione, Alienazione, Allucinazione.

Utilizza quello che può, quando può, per salvaguardare la mente dalla prova estenuante a cui è sottoposta. Utilizza lo studio per tenere la mente impegnata, le visite di Nathaniel per tenere conto del tempo, e perfino la sofferenza fisica è utile se serve a ricordarsi che è tutto una stringa di codice - una lunghissima stringa- e che ha tutto uno scopo.

Ha pensato di negarle del tutto, le visite, ma dopo sei mesi di solitudine qualsiasi offesa potesse provare contro il mondo esterno e gli altri, soprattutto il genere maschile, si attenua e si modera.

Anche quando l’ultima visita, a poche ore ( mesi ) dal suo rilascio, è la più terribile.

Nascondere il proprio nome dietro ‘Effie’ ha funzionato per scongiurare una fine che è comunque avvenuta, ma non se ne rammarica: è sempre stata circondata da dei, re ed eroi più grandi di lei. 

E se come amano ripeterle questa è la più deprecabile fine in cui potesse piombare, allora si dice ridendo, confortando un cuore umiliato, ma non prostrato:

" Non avrò una tomba, ma un monumento! "

Ora, può essere solo Iphigenia.

Punching in a Dream

Le parole che vanno bene a centomila persone non vanno bene ad una.

Si agita, si sbraccia, piange, gli urla in faccia e non ottiene niente; Lich non cambia mai espressione, è una maschera e le maschere non mostrano mai un cenno di debolezza. Per quanto possa provarci, per quanto possa lottare, ogni suo colpo non arriva forte come vorrebbe.

Non gli arriva niente.

Fa una figura patetica quando gli chiede se può rimanere. 

Sembra insolente il modo in cui si riavvia i capelli rialzandosi mezza nuda dal corpo della Fenice a terra, e vuole addosso tutti gli occhi che ieri sarebbero stati sgraditi. Mentre sgattaiola mezza nuda tra la folla, fuggendo allo sguardo attento e sempre vigile della Super Human Control Force e di tutte le forze dell’ordine, sorride con una soddisfazione infantile e vanitosa, tutta da femmina. Si sente ancora le braci sulla pelle e quello che è successo ha tutto l’odore di una vittoria sfacciata. Mentre fugge qualcuno le mette una giacca sulle spalle, lei elargisce sorrisi come se avesse addosso il vestito del ballo delle debuttanti, strizza l’occhiolino, sbatte le ciglia e mette su la migliore aria da smorfiosa che ha potuto allestire nell’ultimo anno.

Mentre sgattaiola felice di nascosto all’interno del tugurio che James Ross chiama casa, sorride con una soddisfazione spudorata e indecente da canaglia e si dimentica di tutto quello che non debba festeggiare. La vittoria le fa dimenticare, per qualche istante, l’espressione sdegnata di Dreameater che si allontana, turbata, forse le volta le spalle e non capisce se ha sbagliato qualcosa. Le fa dimenticare la durezza adamantina di Lich, ‘fa come credi’. Le fa dimenticare che alla base ci sono due persone in meno. Le fa dimenticare l’occhiata da cane bastonato di William Duvall che le chiede se lo odia, che le dice che dovrebbe odiarlo. 

Odiare William Duvall è come dare i pugni in un sogno, ti sbracci, ti agiti e non ottieni niente, cercare di salvarlo è lo stesso.

Può dimenticare ma solo per poco; i suoi occhi non li può asciugare in una notte sola perchè sono umidi di tutte le lacrime versate e trattenute a denti stretti, di tutte le notti insonni, di tutte le battaglie, le occasioni, le cause perse, e bruciano di una febbre che non passa mai, non passa mai.

Le parole che vanno bene a centomila persone non vanno bene a Galen Grace.