- Sì, lo so, è un cazzone pieno di sè.
- Almeno non è un poliziotto o un atlas! Ed è un bel...
- E non è un vecchio in crisi di mezza età.
- Decisamente, mi sembra il tuo tipo.
- Sai che non lo so perchè si è fatto impiantare i tentacoli?
- Sicura di non saperlo...?
- Ah-ha, pensa se mi sono scopata il Kraken!
- ...
- ODDIO, mi sono scopata il Kraken?
- Effie dimmi che non lo hai fatto!
- Non lo so! E sei è lui!?
- Prendi i video vediamo
- Non si capisce niente, coi tentacoli poi
- Controlla se hanno lo stesso naso
- Ma hanno la maschera, co sti cosi non si capisce, mi sa che sono alti diversi!
- Sti video fanno pena, scriviamogli: ma non è che sei il Kraken
- Giusto!
- Anzi no, non scriviamogli: devi vedere se fa facce strane.
- Beh, mica lo so quando e se lo rivedo
- ...
- Scusa, scusa, scusa, il ritratto nuda come una dea greca!
- Poi lo appendiamo all'Hub. Comunque è vera la cosa del milionario? Quello che è morto?
- Chi è quello morto?
- Quello della casa nella North?
- No lui non era milionario, parlo di quello che fa le conferenze alla Thorne
- E chi era il morto
- Quello che mi metteva le corna E c'aveva la ragazza.
- Ah, perfetto, tutto chiaro.
- Il milionario invece era sposato.
- ...
- Lo so.
- Vabbè, dove siamo? Torniamo a casa?
L'odore del cloro della piscina, l'alcool che impregna i capelli, la pelle sotto le unghie, i sorrisi affilati più delle lame dei coltelli e dei suoi artigli, le braccia alla vita, il rombo della moto, a ridere come due pazze.
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